246 Safenwil, Sonntag, den 15. November 1914Als Lieder, die in dem Gottesdienst gesungen wurden, sind auf dem Mskr. notiert: Nr. 12: «Womit soll ich dich wohl loben …» von L. A. Gotter (1661–1735), Strophen 1,6,7; Nr. 327: «Kommt, Brüder, laßt uns gehen …» von G. Tersteegen (1697–1769), Strophen 1,4,5 (= EKG 272: «Kommt, Kinder, laßt uns gehen …», Strophen 1,6,7). 1. Mose 12,1–4 Und der Herr sprach zu Abram: Gehe aus deinem Vaterland und von deiner Freundschaft und aus deines Vaters Hause- in ein Land, das ich dir zeigen will. Und ich will dich zum großen Volk machen und will dich segnen und dir einen großen Namen machen, und du sollst ein Segen sein. … Da zog Abram aus, wie der Herr zu ihm gesagt hatte, und Lot zog mit ihm. Abram aber war 75 Jahre alt, da er aus Haran zog. Liebe Gemeinde! Liebe Soldaten!In Barths Notizkalender (im Karl Barth-Archiv, Basel) ist unter dem 13. November 1914 eingetragen: «Bataillon 73». Offenbar war diese Einheit der Schweizer Armee vorübergehend in Safenwil einquartiert.

Das ist nun auch eine von den großen, unerschütterlichen Wahrheiten, die uns Gott durch die Ereignisse der Zeit nahelegen will: Wir haben hier keine bleibende Stätte, sondern die zukünftige suchen wir [Hebr. 13,14]! Wir sind nicht zu Hause in dieser Welt, wir sind Fremdlinge in diesem jetzigen gegenwärtigen Menschenleben. Hat es uns Jesus nicht schon lange gesagt: Die Füchse haben Gruben und die Vögel haben Nester, aber des Menschen Sohn hat nicht, da er sein Haupt hinlege [Mt. 8,20]? Hat es uns nicht die Stimme der reinen, feinen, tiefen Seele in uns schon lange gesagt: Mensch, du darfst nicht den Weg gehen, den «die Leute» gehen, ihre Gedanken können nicht deine Gedanken sein und ihre Art nicht deine Art. Hat es uns nicht diese und jene Erfahrung unseres Lebens deutlich genug gesagt: Wenn du dem Höheren, Besseren in dir gehorchen willst, dann mußt du dich scheiden vom Herrn und von der Frau Jedermann! Dann darfst du nicht mehr fragen: was denkt man, was sagt man, was tut man, sondern: was habe ich zu tun, ich ganz allein und für mich, weil Gott mir befiehlt und ich ihm verantwortlich bin! Dann mußt du wissen: meine Heimat und meine Burg ist nicht der Ortsbrauch und nicht die allgemeine Anschauung und nicht die zeitgemäßen Ansichten, sondern meine Heimat und Burg ist die stille, verborgene Erkenntnis des Lebens, die nur ich habe, die ich aber sicher habe, weil ich sie von Gott habe. Haben wir etwas davon gehört und gemerkt in unserem bisherigen Leben, daß es so ist? Einige von uns, ja, andere von uns denken: gerade das Gegenteil davon ist wahr! Wir alle aber haben eine Ahnung, daß es doch wahr sein könnte.

Und nun ist der Krieg gekommen und sagt uns das Gleiche wieder, kräftiger, deutlicher, eindringlicher, als wir es je gehört haben. Von unseren Landesgrenzen bis zur Nordsee hinauf und vom Mittelmeer bis zur Ostsee donnern die Kanonen, liegen sich die Millionen gegenüber, wie die Maulwürfe in die Erde vergraben, mit tausend sinnreichen Mitteln versehen, um zu kämpfen, zu töten, lauernd, dem Gegner Schaden zuzufügen und selber in der beständigen Erwartung, in Tod und Schrecken unterzugehen von einer Stunde auf die andere. Und hinter den Heeren andere Millionen und Abermillionen in der Heimat, die nur den einen Gedanken haben: Krieg!, den einen Willen: Siegen über die Menschen da drüben, die Völker da auf der anderen Seite! Feine, tiefe, tüchtige Menschen, die sonst ihr Leben den tiefsten Fragen der Menschheit, den Werken der Wahrheit und der Liebe gewidmet hatten, sie erleben nun die herzlichste Freude dann, wenn wieder irgend eine Tat der Vernichtung gemeldet wird. Die Glocken der Kirchen haben ihre Bestimmung vergessen, und ihr metallener Mund ertönt als Zeichen des Jubels über tausend erschlagene Feinde. Was des Menschen Geist ersonnen und erschaffen in langen Jahrzehnten, das muß nun auf einmal der Zerstörung und nur der Zerstörung dienen. Und die Gedanken der Denker, die für Tausende Kraft und Freude gewesen waren, sie gehen in die Irre und werden zu Gift und Dolch. Wie lange noch das alles? Noch ist kein Ende abzusehen. Immer vollständiger und konsequenter geht das alles seinen Gang. Immer tiefer gräbt sich der Riß ein, der in der Menschheit entstanden ist. Immer deutlicher, aber auch immer schwieriger werden seine Folgen für das äußere und innere Leben der Menschen. Und mit dem allen sagt uns Gott: ihr seid in dieser Welt nicht zu Hause! Es darf euch hier nicht zu wohl werden, und ihr dürft nicht kleben und bleiben in diesen Verhältnissen. Ihr könnt ja nicht! Ihr seht ja jetzt, wie sie zuletzt enden und enden müssen in Leid und Verbrechen. Er weckt in uns die Sehnsucht nach dem Leben, das andere Wurzeln und darum auch andere Früchte hat als dieses gegenwärtige Weltleben.

Es war wehmütig dies Jahr, wie der Herbst den Sommer und der Winter den Herbst verdrängte, wie die Blätter fielen und die kalten unfreundlichen Winde kamen. Wir mußten an die vielen blühenden Menschenleben denken, die nun auch zu Boden gefallen sind und tagtäglich zu Boden fallen wie welke Blätter. Wir mußten an den Herbst und Winter denken, der vielleicht jetzt über unsere europäische Kulturwelt kommt. Müssen wir uns vielleicht gegenseitig vernichten, um dann nur schwach auf die Seite zu treten und anderen kräftigeren Völkern und Rassen den Platz an der Spitze der Menschheit einzuräumen? Aber es hat bei allen trüben Stimmungen auch etwas Tröstliches, wie die Natur in ewigem Werden und Vergehen unerschütterlich ihren Gang geht. Sie läßt sich nicht stören und aufhalten durch Krieg und Kriegsgeschrei, durch alles Irren und Sündigen der Menschen. Das hat sie mit Gott gemeinsam. Da zeigt sie uns still und ohne großes Wesen, was Gott ist: der Ewige, Überlegene, der, der über unserem Denken und Tun steht. So erinnert uns auch diese traurige herbstliche Natur da draußen an unsere Heimat, die nicht hier, sondern höher oben ist. Tröstlich ists jetzt auch, zum Sternenhimmel emporzusehen, daran zu denken, wie diese Welten von Gestirnen da oben in unendlichem Raum seit Millionen von Jahren unveränderlich ihren Gang gegangen sind und auch heute gehen und morgen gehen werden. Tausende und Tausende blicken zu ihnen empor auch von den leichenbedeckten Schlachtfeldern und erheben sich im Stillen daran: was wir da sind und treiben, die ganze Trübsal und Verwirrung, in der wir uns jetzt befinden, das ist zum Glück nicht das Letzte und Höchste, das ist ein vorläufiger böser Traum, aus dem es einmal ein Erwachen geben muß. Unsere Heimat ist in dem Ewigen, von dem auch die Sterne da droben nur ein Abglanz sind, zeitlich und vergänglich.

So redet Gott mit uns in dieser Kriegszeit, wie er einst zu Abraham geredet hat: Gehe aus deinem Vaterland und von deiner Freundschaft und aus deines Vaters Hause in ein Land, das ich dir zeigen werde! Und wieder werden Einige den Ruf Gottes hören und verstehen und Gott gehorchen, wie es Abraham getan hat. Andere aber, die Meisten, werden es auch jetzt nicht begreifen. Sie erleben die gegenwärtigen Ereignisse und merken gar nichts. Die Art der Welt und unsere Menschenart gefällt ihnen trotz Allem noch recht gut. Sie wissen auch dem Krieg irgend eine gute Seite abzugewinnen und schütteln nur den Kopf bei dem Gedanken, daß diese jetzige Welt wirklich nicht unsere Heimat sei. Das ist immer so gewesen. Ihre Stunde wird dann auch einmal kommen, die Stunde, wo auch sie den Ruf hören werden und nicht mehr überhören können, den Ruf: hinaus aus deinem Vaterland, aus deiner Freundschaft, aus deines Vaters Haus, hinaus in ein Land, das ich dir zeigen will. Auch da ists eben wahr: Gott wartet. Und er hat große Geduld mit uns.

Ists denn wahr, sind wir Fremdlinge in dieser Welt, Fremdlinge, die den Ruf: Zieh aus! beständig in den Ohren haben? Müssen wir das Leben so ansehen? Nein, wir können es ja auch anders ansehen, es kann sein, daß es uns ganz wohl ist in der Welt, daß wir überall ganz gut auskommen, so lange nämlich, als wir noch keine wahrhaft lebendigen Menschen sind. Es gibt einen Schlafzustand, und da ist der Mensch mit Allem zufrieden, da nickt er überall mit dem Kopfe, ist überall dabei, ohne sich etwas zu denken. Er sieht nichts Besonderes, geschweige denn etwas Schlimmes in der Art, wie «die Leute» es machen. Er geht den sicheren Weg von dem, was Brauch ist und was alle Anderen auch tun. Er besinnt sich keinen Augenblick darüber, daß dies und das auch anders sein könnte, als «man» so gewöhnlich denkt. Das ist der Schlafzustand, in dem Unzählige sich befinden. Wenn auch Abraham so geschlafen hätte, dann hätte Gott ihn lange rufen können: «Zieh aus!» Warum denn auch? Es war ihm doch ganz wohl, wo er war. O ja, es ist einem wohl bei diesem Schlaf, das ist gar nicht zu leugnen. Da geht man wie von Engeln behütet durchs Leben. Da stößt man nirgends ernsthaft an. Da kommt man im Ganzen schön glatt durch. Der wird nie etwas sagen oder tun, was die Anderen nicht verstehen können, im Gegenteil: da denken die Anderen sofort: es geht ihm wie mir! er redet mir ganz aus dem Herzen! Der wird in Allem so handeln, wie es vernünftig ist, wie es dem gesunden Menschenverstand entspricht. Was er sagt, das hat Hand und Fuß, und was er macht, das gerät wohl. Der findet darum Beifall und Unterstützung bei jedermann, «man» lobt ihn, «man» hilft ihm, er bringt es zu etwas. Unzählige schwimmen in diesem Glück: was man denkt, das denken sie auch, was man sagt, das sagen sie auch, was man tut, das tun sie auch und sind so vergnügt dabei. Und unzählige Andere, die sehnen sich danach, auch so mitschwimmen zu können in diesem großen Strom des Glücks. Es ist etwas in ihnen, das hindert sie noch. Sie können nicht anders, sie müssen manchmal anders sein als jedermann ist. Aber das reut sie von Herzen, sie haben das aufrichtige Verlangen, diesen Fehler gutzumachen, sie geben sich alle Mühe, mit der Welt und Menschheit und mit sich selbst recht zufrieden zu sein, um dann auch so froh plätschern zu können in der allgemeinen Welle, in der Alles plätschert. O wie viele junge Menschen, denen man es sonst gar nicht zutrauen würde, sind gar eifrige und gelehrige Schüler in dieser Beziehung! Wie viele Männer und Frauen sind da, die es wunderbar fein fertig gebracht haben im Lauf der Jahre, mit der Welt Frieden zu schließen, obwohl lange, lange ein Häklein da war in ihnen, das sich immer wieder krümmte, obwohl sie auch jetzt hin und wieder einen Stich spüren in sich, der sie nicht zum ganz ungetrübten Genuß ihres Glückes kommen läßt! Merkwürdig, dieses Wohlsein, das man verspürt, wenn man in dem Schlafzustand der Zufriedenheit dahinlebt, dieses Wohlsein hat ja wohl noch kein Mensch völlig und ohne jede Störung wirklich besessen.

Es ist ein unruhiger Schlaf, dieser Schlaf. Immer wieder ist da etwas in der Tiefe unserer Seele, das uns halb weckt. Eigentlich ist es uns nicht so ganz wohl. Auf einmal ist die Frage da in uns: ist es nicht entsetzlich fade und leer, das Leben, das jedermann lebt und ich damit? Hat das einen Wert? Hat das einen Sinn, dieser ewige Wechsel zwischen ein bißchen Arbeit und Mühe und ein bißchen Vergnügen? Kann ich mich damit zufriedengeben? Die Frage verschwindet wieder, wir tanzen darüber hinweg, denken nicht weiter darüber nach, es macht es ja jedermann so! Aber gestört sind wir doch. Und nun taucht ein anderes Mal eine andere Frage auf: Was kommt eigentlich bei dem heraus, was man so schön die Vernunft und den gesunden Menschenverstand nennt und was man sich so allgemein zur Lebensregel macht? Wie kurzsichtig sind doch eigentlich diese vermeintlich so vernünftigen Gedanken! Wie steckt man doch da den Kopf in den Sand vor den eigentlichen großen Fragen des Lebens, wie verbirgt man sich da so feig vor dem, was im Grunde unsere Aufgabe wäre! Was wird dabei erreicht? Lauter kleine Dinge, aus denen nie etwas Großes werden kann. Und wieviel krasses Unrecht hat Platz unter dem weiten Mantel dieses sogenannten gesunden Menschenverstandes! Dieser gesunde Menschenverstand hat noch vor allen großen Sorgen und Übeln des Lebens einfach versagt. Er hat die größten Quälereien und Ausbeutungen, mit denen Menschen einander geplagt haben, mit Achselzucken hingenommen. Er hat die schwersten Laster, durch die die Menschen sich selbst zu Grunde richten, passieren lassen. Er weiß kein Wort zu sagen gegen den Krieg, dieses Wahnsinnigste aller Verbrechen. Der gesunde Menschenverstand weiß überall, wo es darauf ankommt, nur zu bedauern oder kleine Pflästerchen aufzulegen, damit man es nicht so merken soll, und schließlich sagt er: da ist nichts zu wollen, die Welt ist so!

O wenn man da einmal aufwacht aus dem Schlaf — es scheint einem, man kann dann nicht so bald wieder einschlafen, und doch könnens Tausende. Sie ahnen etwas, sie merken etwas: man hat eigentlich nicht recht mit seinen Meinungen und Ansichten, «man» könnte eigentlich Alles auch ganz anders betrachten — aber — man machts nun einmal so, jedermann ist so, denkt so, redet so, und schon ist er wieder eingeschlafen oder hinweggelangt über die störenden Fragen. Aber sein Glück wird nicht ganz ungetrübt sein. Die Fragen könnten wieder kommen so oder anders. Die Unruhe könnte wieder kommen in irgend einer anderen Form. Was ist denn eigentlich das, wie wir so nebeneinander leben, Jedes nur an sich denkend und eben darum Jedes in Angst vor dem Anderen, es könnte mir zuvorkommen, ich könnte bloßgestellt werden, man könnte mich auslachen. Und nun sehen wir ängstlich links und rechts und ahmen einander Alles nach und bemühen uns, gut angesehen und beurteilt zu werden, und freuen uns, wenn man uns hilft, und helfen den Anderen, weil wir denken: sie werden uns dann auch wieder helfen — was soll das alles? was hat das für einen Wert? Ist diese ganze Art, miteinander zu leben, nicht ein großmächtiger Schwindel, der des Menschen eigentlich gar nicht würdig ist? So blitzen und zucken die Fragen und Zweifel in uns, aber schnell streuen wir wieder Sand darüber. Solche Fragen mögen einem ja etwa kommen, aber denen geht man doch nicht ernsthaft nach! Da könnte es ja ungemütlich werden. O ja, man kann alle diese Fragen und noch tausend andere ähnliche, die in jedem Menschen aufsteigen, mit Sand zudecken, und es gibt viele, die wahre Künstler sind mit diesem Sand, aber gemütlich wird es darum doch nicht wieder in unserer Seele. Es bleibt bei aller Zufriedenheit, bei allem Wohlsein, dessen wir uns rühmen, in unserem Inneren etwas von jener Unruhe, etwas, das sich eben nicht zufrieden geben will. Immer wieder klopft es in der Tiefe: du hast noch keine Antwort gegeben? Wann wirst du Antwort geben? Ist die Welt, ist das Leben so, daß du dich darin zu Hause fühlen darfst? Ists? Wir würden mehr wirklich vergnügte, sonnige Gesichter unter uns sehen, wenn man da herzhaft mit Ja antworten könnte. Aber so zahlreich die Menschen sind, die mit der Welt und ihrer Art Frieden gemacht haben, so selten sind die wirklich fröhlichen Menschen. Die Meisten hängen die Köpfe, oder sie blicken barsch und böse, oder tiefe Sorgenfalten gehen über ihre Stirne, oder das Mißtrauen leuchtet aus ihren Augen. Die Unruhe, die das Glück dieser Welt stört, muß doch groß sein, daß sie solche Wirkungen hat, trotzdem die Menschen so viel tun, um sie zu überwinden und zum Schweigen zu bringen.

Ja, was ists denn eigentlich mit dieser Unruhe, die in den Menschen lebt und sie nicht zu dem ungetrübten Glück kommen läßt, das sie sich doch so sehnlichst wünschen? Es ist wohl begreiflich, daß wir sie fürchten und verwünschen und zu vertreiben suchen, solange wir sie nämlich als unseren Feind ansehen. Sie ist uns eine Plage, solange wir sie als Plage betrachten, solange wir ihr widerstehen, solange wir uns nicht wecken lassen wollen, sondern immer neuen Sand herbeischleppen, um die Fragen zu ersticken, die sie in uns aufsteigen läßt.

Es braucht aber nicht so zu sein. Abraham wollte nicht schlafen. Er machte sich nicht mit Sand zu tun, um die Fragen zum Schweigen zu bringen. Er wollte wach sein. Er wollte hören. Und darum hörte er die Stimme, die ihm sagte: du gehörst nicht hierher! geh aus aus deinem Vaterland! Die Stimme Gottes. Darum plagte sie ihn nicht, darum wurde er nicht böse und unzufrieden, trotzdem er jetzt wie ein Unzufriedener fort mußte aus Allem, was ihm lieb gewesen war. Darum gehorchte er dieser Stimme. O meine Freunde, wenn wir das fassen wollten: es ist Gottes Stimme, die in jener Unruhe mit uns redet. Da taucht das Gute, das Herrliche, das Notwendige auf in unserem Leben, wenn es so in uns klopft und bohrt, wenn der Friede und die Gemütlichkeit von uns genommen werden. Solange wir mitschwimmen in der allgemeinen Welle, solange wir sind wie jedermann, solange wir gemütlich und zufrieden sind, solange sind wir tot; wenn die Unruhe sich meldet, dann meldet sich das wahrhaftige Leben, das von uns Besitz ergreifen will. Denn jene Fragen, in denen diese Unruhe über uns kommt, sie haben ja doch recht. Es ist doch nicht anders: das gewöhnliche Leben, das alle Welt lebt, die Weisheit des Herrn Jedermann, die sich groß und breit macht in den Häusern und auf den Gassen und in den Gemeinden und Staaten, sie ist doch eben nichts, sie ist ein Schein, ein gewaltiger Irrtum. Sie führt notwendig zur Enttäuschung und Unordnung, sie führt notwendig zu solchen Katastrophen, wie wir jetzt eine miterleben. Wohl uns, wenn die Fragen, die Zweifel in uns auftauchen und wenn wir ihnen Gehör schenken; sie sind kein Unglück, sie sind der Wegweiser hinaus aus einem Wesen, das uns nicht genügen kann, an dem wir zugrunde gehen müßten, hin in das heilige Land der Wahrheit, der Gerechtigkeit, der Freude und des Friedens. Wir wollen sie doch nicht fürchten, meine Freunde, wir wollen es wagen, unruhig zu werden, wir wollen es wagen, diesen Fragen nachzudenken und dann auch durch die Tat nachzugehen. Wir wollen es wagen, dem Neuen, was da aus der Tiefe der Seele herauf sich geltend macht, Folge zu geben, uns einzustellen auf die neue Richtung, die uns da gewiesen wird. Denn dieses Neue, das da kommt und was mit der Art der Welt unzufrieden macht, das ist doch Gott. So kommt Gott zu uns, erst mit leisen Bedenken und Zweifeln, dann mit Fragen an unsere Seele, die wir nicht mehr überhören können, schließlich indem er von uns Besitz nimmt, sodaß wir ihm gehorchen müssen, obwohl wirs gar nicht gewohnt sind, obwohl wir es selber gar nicht begreifen können.

Abraham war schon 75 Jahre alt, als die Stimme Gottes mit ihm redete: Und er hörte und gehorchte, weil er wußte, wer mit ihm redete. Meine Freunde, unter uns sind wenige, die schon so alt sind. So wollen wir uns doch nicht entschuldigen und verteidigen und sagen: ich bin jetzt so, ich kann mich jetzt nicht mehr ändern, ich muß jetzt weiterschlafen und will es nicht anders. O, du mußt nicht! Da ist keine Rede davon. Laß das lebendige Leben von Gott, das auch in dir schlummert und das dich bis jetzt nur beängstigte und plagte, weil es dir immer wieder zurief: es geht nicht! es genügt nicht, was du bis jetzt bist und treibst! — laß es hervorbrechen und von dir Besitz ergreifen und werde ihm gehorsam! Gib der Unruhe nach, dann bist du die Unruhe los! Dann hast du das, wonach du bis jetzt auf falschen Wegen so sehnlich gesucht hast.

Freilich, dann mußt du es vor Allem auch wagen, ein Fremdling zu sein im Leben, in der Welt, unter all den Herren und Frauen Jedermann mit ihren bekannten Gesinnungen und Gewohnheiten. Und das wird dir schwer fallen. Es fiel Abraham auch schwer, in seinem Alter noch einmal Alles zu verlassen und einer Heimat entgegenzuwandern, die er noch nie gesehen hatte. Wer einmal die Stimme des Lebens, die aus der Tiefe der Seele kommt, gehört, willig gehört hat, wer begonnen hat, Gott gehorsam zu werden, der merkt bald, daß er nun zu einem Wanderer und Pilger und Fremden geworden ist in der Welt und unter den Leuten. Mit der Gemütlichkeit ist es nun vorbei. Nun sieht man dich von der Seite an: ja, was will denn der? ja, was hat denn der für seltsame Ideen im Kopf! Hintenherum lächelt man mitleidig über dich und vornherum sagt man es dir offen ins Gesicht: wir verstehen dich nicht! Nun mußt dus wagen, Dinge zu sagen und zu tun, von denen jedermann findet: wie unpraktisch, wie unanständig, das nützt doch nichts! Nun mußt du dich getrauen, ganz allein zu stehen, von niemandem Lob und Dank zu ernten, wohl aber von Vielen, von den Meisten getadelt, ausgelacht, geschimpft zu werden. Nun ists endgültig vorbei mit dem Glück, mitplätschern zu können in der großen Welle. Nun gehts nicht mehr so glatt, sondern da stößest du an und dort wirst du zurückgestoßen. Nun ists vorbei mit der Gemütlichkeit, sondern viele schwere, einsame Stunden warten auf dich, Stunden, wo du innerlich kämpfen mußt mit dem Widerstand, den man dir bereitet, und kämpfen mußt vor Allem mit der eigenen Schwachheit, die dir jetzt klarer als alles Andere vor Augen steht. Das heißt ein Fremdling sein. Willst dus wagen, ein Fremdling zu werden? Geh aus aus deinem Vaterland und von deiner Freundschaft und aus deinem Vaterhause — in ein Land, das ich dir zeigen will. Es ist schwer, Gott zu gehorchen, anders zu werden als jedermann ist, das ist wahr. Darum fürchten sich auch die Meisten davor und sagen: ich will weiterschlafen.

Aber wir sind noch nicht fertig. Ich will dich segnen und du sollst ein Segen sein, sagte Gott zu Abraham, und sieh, das sagt er auch zu dir, wenn du es wagen willst, ein Fremdling zu sein in der Welt, einer, der nicht mehr paßt zu den Leuten. Ich will dich segnen. Du findest dann die Heimat deiner Seele, nach der du dich schon so lange im Geheimen sehntest. All der Plunder fällt ab von dir, mit dem die Menschen sich beladen und sich das Leben sauer machen. Die Hindernisse fallen, die die Weisheit der Welt sich selbst immer wieder bereitet, nämlich die Eigenliebe und die Angst und das Mißtrauen. Der Schwindel hört auf, mit dem wir uns gegenseitig betrügen und plagen. Du brauchst dich nicht mehr zu fürchten, und du brauchst keine von den tausend falschen Rücksichten mehr zu nehmen, die wir uns wie lauter Klötzlein an die Füße gehängt haben. Du wirst ein freier Mensch werden. Du kannst endlich einmal frei atmen, wie wenn man aus einer stickigen Stube an die Bergluft käme. Du kannst endlich einmal von Herzen lachen, das ist auch ein Zeichen eines erlösten Menschen. Du hast freilich viel gegen dich. Aber was macht das? Du hast Gott, du hast die Ewigkeit für dich. Die Lügen, die man über dich sagt, und das Unrecht, das man dir antut, ist kurz und klein, Gott und die Ewigkeit sind unendlich. Du stehst auf hohem Berg und kannst gelassen auf das Getümmel da unten blicken. Du brauchst dich nicht mehr zu ärgern und aufzuregen. Du brauchst nichts mehr hinunterzuschlucken. Du weißt nicht mehr, was Gift ist. Du bist heraus aus dem Zeug, wo Gott heraus ist. Du bist voll seliger Freude, die du ganz in dir selbst hast. Du bist stark, und wenn du ganz schwach und allein wärest [vgl. 2.Kor. 12,10]. Du lebst im Sonnenschein mitten im Winter. O meine Freunde, wenn wir jetzt als solche gesegneten Menschen in die Unruhe dieser Zeit hinausblicken dürften!

Und du sollst ein Segen sein. Gott segnet uns nicht nur, damit es uns wohl sei, damit wir Ruhe und Frieden finden nach dem falschen Suchen am falschen Ort. Er gönnt es uns, wenn wir glücklich werden im Gehorsam gegen ihn. Aber er will unseren Gehorsam, weil er durch uns auch andere Menschen segnen will. Wer von ihm gesegnet ist, der kann nicht anders, er wird selbst zu einem Segen, zu einer Wohltat. Rings um dich her sind ja all die unerlösten Menschen, alle die Anderen, die noch schlafen und schlafen wollen, alle die, die töricht einem Glück nachjagen, das keines ist, alle die, die ihr Gewissen beschwichtigen und ersticken wollen. Du weißt, wie sie dran sind. Du hast es ja selber erfahren. Du weißt, was die Folgen sind, wenn die Menschen bleiben wollen, was sie sind: sie liegen deutlich genug vor unseren Augen. Wer die Heimat der Seele gefunden in der fremden Welt, der zeigt sie auch Anderen. Der wird zu einem Werkzeug Gottes. Er muß. Das ist ja das Geheimnis der Person Jesu. Er wagte es, ein Fremdling, ein völliger Fremdling zu werden in dieser Welt, so empfing er dann auch den vollen Segen Gottes, einen Frieden, eine Freudigkeit, eine Kraft, wie sie die Welt nie hat und haben kann, und so konnte er dann auch unzähligen Irrenden, Suchenden und Verlorenen zu einem unvergleichlichen Segen werden. Und in seinen Spuren dürfen auch wir gehen und Ähnliches erleben. Wenn wir es wagen, Fremde zu sein unter den Leuten, dann werden wir ihre wahren Wohltäter. Es ist zu allen Zeiten so gewesen. Nie ist von denen etwas Großes ausgegangen, die mit dem Strome schwammen. Immer waren die Großen Einsame, Unverstandene, Verlachte und Beschimpfte. Wage es, dich zu ihnen zu stellen. Dann werden die Menschen dir wirklich dankbar sein, vielleicht ohne daß du es weißt, vielleicht wenn du schon nicht mehr da bist. Dann erfüllst du aber vor Allem die Bestimmung, die Gott dir ins Herz geschrieben hat, daß du ein Licht und ein Salz der Erde sein sollst, und zwar ein Licht, das nicht unter den Scheffel gestellt wird und ein Salz, das nicht dumm wird [vgl. Mt. 5,13–15]. Wenn es einmal genug solcher Menschen geben wird, die es wagen werden, Fremdlinge zu sein, dann hört die Welt auf, ein fremdes Land zu sein. Dann hört das alles auf, was uns jetzt zwingt, die Augen entsetzt abzuwenden und uns zu flüchten in die bessere Welt Gottes. Dann steigt diese bessere Welt Gottes selber zu uns herunter, und alle Länder, die jetzt voll Blut und Tränen sind, werden seiner Ehre voll sein [vgl. Jes. 6,3]. So laßt uns hingehen zu Gott, dann kommt Gott [zu] uns, dann ist überall die Heimat.

Amen.