… Warum konnten wir ihn nicht austreiben? … Um eures Unglaubens willen. Denn ich sage euch wahrlich: So ihr Glauben habt als ein Senfkorn, so möget ihr sagen zu diesem Berge: Heb dich von hinnen dorthin!, so wird er sich heben, und euch wird nichts unmöglich sein.
Warum konnten wir ihn nicht austreiben? — O die armen Jünger! Da stehen sie, verlegen und errötend und kopfschüttelnd vor dem epileptischen Büblein und seinem jammernden Vater. Sie hatten es nicht heilen können. Sie konnten ihm lange die Hand auflegen, sie konnten lange starke, gewichtige Worte zu ihm reden, wie sie es bei ihrem Meister gesehen und gehört hatten, es wurde doch nicht gesund. Das Vertrauen, das die Leute in sie gesetzt hatten, war getäuscht, und sie selber mußten sich gestehen, daß sie sich in ihrer Kraft getäuscht hatten. Es ging nicht. Sie richteten nichts aus. Und nun kam Jesus. Und da geschah etwas. Das Unmögliche wurde möglich. Die Kraft, die vorher nicht hatte erscheinen wollen, war auf einmal da. Jesus hatte das lösende Wort und die starke Hand, um zu helfen. Der Knabe war geheilt von Stund an. Da nahmen die Jünger Jesus auf die Seite, halb ärgerlich, halb beschämt,
O wir armen Menschen! So stehen wir doch alle da vor den Finsternissen des Lebens, vor der Sünde und der Not und dem Tod. Wie tut es uns so herzlich leid, daß so viel grobes und feines Unrecht ist in unserem Leben. Wie tut es uns so weh, daß so viele Tränen fließen müssen alle Tage. Wie bekümmert es uns, daß Torheit und Schlechtigkeit so stark sind in der Welt, daß die Verhältnisse soviel Gutes nicht erlauben, soviel Schlechtes notwendig machen, daß so viel Schatten ist über den Menschen. Und wir würden doch so gerne helfen, daß aus der Finsternis Licht wird. Wer wollte dazu nicht helfen, wenn er kann und soweit er kann. Das versteht sich ja ganz von selbst, daß das Gute besser ist als das Böse. Das wissen wir alle, daß eigentlich Freude sein solle in der Welt statt der vielen Traurigkeit. Und die Schatten, die über der Menschheit liegen, sind für uns alle ein stiller Vorwurf, ein leiser Ruf: komm und hilf, daß es anders wird! Und wir möchten so gerne und probieren es da und dort. Wir setzen an und wünschen, daß Lüge und Gewalt weniger groß sein möchten in der Welt, und nehmen mutig den Kampf dagegen auf. Und dann merken wir erst, wie unendlich tief und zäh die Wurzeln in den Gewohnheiten und Einrichtungen und in den Menschen selbst und in unserem eigenen Herzen [sind], und wenn uns am Anfang ein kleiner Hoffnungsschimmer leuchtete, wir könnten etwas ausrichten, so merken wir bald: über winzig kleine scheinbare Erfolge kommen wir nicht hinaus, lassen früher oder später die Hände sinken, durch Erfahrung klug geworden; es ist nichts zu machen!
Wieder setzen wir an, weil es uns jammert, daß soviel Irrtum und Unverstand um uns her ist. O, ich will es ihnen sagen, ich will sie aufklären, sie werden es gewiß verstehen müssen. Nein doch: sie können es nicht verstehen, sie schütteln die Köpfe, sie wollen die Wahrheit nicht haben, und wenn es zehnmal die Wahrheit wäre, und müde ziehen wir uns auf uns selbst zurück, und zum Mißerfolg kommt auch noch der Zweifel: habe ich denn selbst die Wahrheit? bin ich nicht selbst voll Irrtum und Unverstand?, und gewiß haben wir Recht, so zu zweifeln.
Und wieder setzen wir an und möchten, daß der Not und des Leids und der Sorge etwas weniger werde: trösten mit freundlichem Wort hier und greifen mit helfender Hand ein dort, möchten Mut und Zuver
Aber halt! Nun sehen wir etwas Merkwürdiges: die Finsternis des Lebens ist nicht undurchdringlich und unbesieglich. Es gibt tatsächlich Kräfte, denen sie weichen muß
Aber woher kommen die Kräfte, die das fertig bringen? Warum konnten wir ihn nicht austreiben, den bösen, giftigen, traurigen Lebensgeist? Warum haben wir das Heil nicht, das befreit, segnet und gesund macht? Und müssen doch sehen, daß Erlösung und Heil wirklich da ist. Müssen es sehen an befreiten, fröhlichen Menschen, die wir um
O ja, die Menschen sind im Großen und Ganzen die Gleichen. Was der Eine vor dem Anderen voraus hat, das ist in dieser Frage nicht der Rede wert. Aber in dem Einen ist Christusliebe, in dem Anderen nicht, das ist das Geheimnis des Unterschiedes. Die Einen sind erfaßt von jenem Sinn und Geist, der in Christus war. Sie sind erlöst worden von sich selbst; ihre kleinen Wünsche und Begehren für ihre eigene Person sind zur Ruhe gekommen in dem einen großen Wunsch für Gottes Sache. Sie glauben an Gottes Herrschaft über die Welt, sie wissen von allem Bösen und Schmerzlichen im Leben nur noch das, daß es ja nicht bestehen kann vor Gottes Majestät, daß Gott in wahrer Sorge ist über Alles, was nicht er und nicht von ihm ist. Und nun sind sie auch von
So war Jesus. Das ist das Geheimnis seiner Person. Darum sind außerordentliche Wirkungen von ihm ausgegangen. Es war kein Zauber. Es waren Wunder nur für die Anderen, nicht für ihn selbst. Es war einfach das Wirken Gottes des Herrn durch einen Menschen, der sich ihm völlig geöffnet und ergeben hatte. Und wo wir im Leben und in der Welt etwas wahrnehmen von Gotteswerken und Gottestaten, deren wir uns unfähig fühlten, und da wollen wir nicht träumen und fabulieren von besonderen Naturanlagen, die gewissen Menschen einen Vorzug geben vor anderen, da wollen wir nicht kindisch Menschen rühmen und verherrlichen, als ob an ihnen etwas Besonderes wäre, da wollen wir uns auch nicht in falscher Scham zurückziehen und denken: solches Leben und Wirken sei nichts für uns. Nein, da ist einfach das Gottesreich in Wirksamkeit und Kraft. Da ist Christusliebe im Geist und in der Wahrheit. Da ist Glaube, der lebendiger Glaube ist. Wo die sind, da können freilich die Menschen mehr als wir. Da tun sie freilich Dinge, die uns wie Wunder vorkommen. Obwohl sie auch arme, sündige Menschen sind. Obwohl sie vielleicht törichter und schlechter sind als wir. Ob
Aber, meine Freunde, was sie können, das könnten wir eigentlich auch. Jesus wollte nicht als ein einsamer, einzigartiger Mensch seine Wunder tun, sondern er wollte den Menschen zeigen, was sie eigentlich alle auch zu tun vermöchten. Sie sollten von seinen Taten eine Ahnung und einen Eindruck bekommen von der Kraft Gottes, die uns allen zugänglich ist, über die wir alle verfügen könnten. Und darum antwortete er dort seinen beschämten Jüngern, die ihn frugen: warum konnten wir ihn nicht austreiben?, nicht etwa damit, daß er ihnen sagte: weil ihr nicht seid, was ich bin!, sondern: um eures Unglaubens willen! Ihr könntet noch viel Größeres, ihr könntet das Größte tun, wenn ihr glauben würdet. Wenn ihr Glauben habt als ein Senfkorn, so möget ihr sagen zu diesem Berge: heb dich von hinnen dorthin!, so wird er sich heben, und nichts wird euch unmöglich sein! Das war ein Gleichniswort. Der Berg ist das Ungeheure, das Klotzige, das Unbewegliche. Wie könnte man die Welt mit ihrem Schmerz, ihrem Greuel, ihren Unbegreiflichkeiten besser abbilden: ein Berg. Der steht da. Der ist nun einmal so — der war immer so und wird immer so bleiben. Da kann man lange dagegen anrennen, da kann man lange hier einen Stein lossprengen und dort einen Weg machen und dort ein Schutzmäuerlein bauen, der bleibt doch der Berg, der er immer war. Die Menschen kommen und gehen, die Welt und das Leben sind ewig und unwandelbar, was sie sind.
Nein, sagt Jesus, das ist nicht wahr. Dieselbe Kraft, die den Stein heben und wegschleudern kann, kann auch den ganzen Berg bewegen. Dieselbe Kraft, die das arme Büblein gesund machen konnte, kann auch der ganzen Welt Heil und Frieden und Freude bringen. Der ganzen Welt! Ihr sollt die Dinge auch tun, die ihr mich habt tun sehen, und ihr sollt Größeres tun denn diese [vgl. Joh. 14,12). Es gibt eben gar nichts, vor dem der Mensch einfach die Waffen strecken müßte: das ist nun ungeheuer, das ist klotzig, das ist ein Berg, da ist nichts zu wollen und zu machen. Der Mensch, der im Gottesreich steht, hat Macht über Alles. Denn Alles, was ist, ist ja doch durch den Willen Gottes. Und wenn Gott anders will, dann werden auch alle Dinge anders. Ist jetzt die Welt
Meine Freunde, Alles, was die Welt finster macht, alle Ursachen von Zorn und Tränen und Sorgen, alle bösen Menschen, alle traurigen Verhältnisse, alles grobe Unrecht und alle feinen Lügen in der Welt warten eigentlich nur darauf, daß wir kommen und Taten an ihnen tun, wie Jesus sie getan hat, als er noch auf Erden ging, und noch viel größere. Das Böse lebt nicht in sich selbst, und darum ist es auch nicht so unerschütterlich, wie es oft aussieht. Es ist eigentlich nur ein Schatten, laß es hell werden, dann verschwindet er. Es ist überhaupt nur da, weil das Gottesreich, die Christusliebe, der lebendige Glaube noch nicht in uns sind. Wenn etwas davon, nur etwas in uns sein wird, dann wird’s anders, dann wendet sich der Wille Gottes und drängt das Böse zurück. Dann muß der Berg weichen, und die Welt tritt wieder hervor, wie Gott sie erschaffen hat, wie sie eigentlich ist. Seht, überall, wo Finsternis ist, wartet ein Licht, dem wir rufen können. Überall, wo wir Traurigkeit sehen, wartet eine Freude, die wir nur erwecken müssen. Überall, wo die Ungerechtigkeit herrscht, wartet das Recht, wartet nur darauf, ob wir es endlich anerkennen wollen. So wartet jetzt im Krieg der Friede, wartet darauf, daß die arme, aus tausend Wunden blutende Menschheit aufstehe und einmal sage: nun soll Friede sein für immer. Es gibt gar nichts Böses, weder im Großen noch im Kleinen, das nicht gewendet werden könnte. Und Gott will es wenden.
Aber er will auch haben, daß wir zuerst ihn wieder als unseren Vater erkennen. Das hat Jesus getan. Das haben alle die getan, die Außerordentliches und Erstaunliches vollbracht haben in der Wahrheit und in
Das ist der Glaube, meine Freunde, wenn wir von Christus und seinen lebendigen Nachfolgern hingerissen werden zu dem Gott, der der Herr der Welt ist, der Berge versetzt, der den Kriegen steuert in aller Welt, der Bogen zerbricht, Spieße zerschlägt und Wagen mit Feuer verbrennt [vgl. Ps. 46,10], der alles Unheil wendet durch seines Armes Kraft, wenn er unser Herr geworden ist. Glauben heißt nicht schlafen. Und Glauben heißt nicht weiterdenken und weiterträumen, wie wir’s von Jugend an gewöhnt sind. Glauben heißt auch nicht gemächlich denken und tun, was uns unser Menschenverstand gerade eingibt. Glaube ist ein kühnes Aufstehen und Zugreifen, ein Wagnis, ein Sprung ins Dunkle. Wir meinen es nicht verstehen zu können, was Gott uns vorhält. Wir meinen nicht tragen zu können, was er uns auferlegt. Wir meinen nicht tun zu dürfen, was er von uns verlangt.
Aber der Glaube sieht nur auf eins: Es ist Gott, der es haben will, und darum muß es sein. Und darum wagt er fröhlich das Unbegreifliche. Darum tritt er hinüber in die geheimnisvolle Gotteswelt, wo dem Menschenauge jeder Schritt dunkel scheint und wo doch der Geist weiß: es ist gut so! Wo es kein: Ich weiß nicht! gibt und kein: Ich kann nicht!, sondern nur Freudigkeit und Sieg, wenn auch vielleicht unter Seufzen und Tränen. Der Glaube ist der fröhliche Gehorsam gegen den ewigen Vater, der uns berufen hat aus der Finsternis zu seinem wunderbaren Licht [vgl. 1.Petr. 2,9]. Und eben darum ist der Glaube die Macht, die die Finsternis vertreibt. Alle Finsternis. Es gibt nichts, das ihm widerstehen könnte. Gott befreie uns von unserem Unglauben, dann können wir das kranke Büblein gesund machen und Berge versetzen und der Welt den Frieden geben.